两军对垒，相距十公里。

八路军独立团前沿阵地。

魏大勇盘腿坐在避弹坑里，手里拿着一块油布，一下一下地擦拭着那支MP38冲锋枪。

离他不远，一名十七八岁的小战士正趴在弹药箱上写信。

月光惨白，铅笔头只剩指甲盖那么长，他捏得很费劲。

纸张皱皱巴巴，是包压缩饼干的防潮纸反面。

“写啥呢？”班长把衣领竖起来挡风，凑了过去。

小战士手一抖，铅笔芯断了。

他有些不好意思地用舌头舔了舔断头，把纸往怀里缩了缩，脸在黑灰的掩盖下透出一层红。

“给俺娘。”声音很小，带着怯意，

“告诉她……俺穿上皮鞋了。胶底的，不冻脚。”

他伸出脚，那双崭新的翻毛皮靴上沾满了泥土，但在月光下依然显得厚实、昂贵。

旁边，一个正在磨刺刀的老兵停下了手里的动作。磨石发出“沙——沙——”的单调声响。

“省省劲吧。”老兵用拇指试了试刀刃，没看小战士，

“明天的仗，是用炮说话。你那刀，未必有机会见红。”

老兵把刺刀插回卡槽，发出“咔哒”一声脆响，随后抱着枪闭上了眼。

脚步声从交通壕那头传来，沉稳，有力。

李云龙背着手走在前面，赵刚跟在半步之后。

没有骂骂咧咧，没有踹屁股。李云龙今晚出奇的安静，仔细地看着每一个战士的脸。

走到小战士面前，李云龙停下了。

他看了一眼那封写在防潮纸上的信，没说话。

手伸进大衣口袋，摸索了一阵，掏出一块这就着体温的压缩饼干，扔到了小战士怀里。

“吃。”李云龙的声音有些沙哑，却很温和，

“吃饱了，明天手不抖。”

小战士捧着饼干，愣愣地看着团长，眼圈突然红了，猛地把头低下去，大口咬着硬邦邦的饼干，噎得直翻白眼。

李云龙拍了拍他的钢盔，转身继续往前走。

远处，北方的地平线上传来震动声，越来越清晰。

那是数百台柴油引擎空转汇聚成的轰鸣，是关东军战车集群在热车。

“老李。”

赵刚站在一段土坎上，望着北方的夜色，声音压得很低，被风吹散了：

“这仗……要是输了……”

“输了？”

李云龙停下脚步，侧过头。帽檐下的阴影遮住了他的眼睛，只露出一口白牙。

“输了就去太行山当野人！去吃草根，去啃树皮！”

李云龙打断了他，语气平淡，

“但只要老子还站着，这支部队就不会输。”

突然，一阵激昂悲壮的旋律响了起来。

侧翼，358团阵地。

楚云飞站在指挥所外，那台从日军手里缴获的手摇留声机，正转动着黑胶唱片。

《满江红》。

岳飞的词，配上激昂的管弦乐，在空旷的华北平原上回荡。

那声音苍凉、悲愤，却透着一股血性。

战壕里的战士们纷纷抬起头。

原本有些紧绷的身体，在这乐声中慢慢舒展，握着枪的手指骨节泛白。

十公里外，关东军驻地。

那里灯火通明，篝火烧得很旺。

隐约能听到那边传来的喧闹声。

那是带着醉意的日语军歌，伴随着清酒瓶碰撞的脆响。

他们在开派对，庆祝即将到来的“狩猎”。在他们眼里，这不过是一场必胜的武装游行。